Blais Black

Dicen que hay rocas que no nacen en la Tierra: viajan siglos en silencio, se enfrían en la oscuridad y, cuando por fin caen, traen consigo un olor imposible de explicar. No es humo ni fuego; es mineral puro, como piedra recién partida, como metal dormido bajo arena blanca.

Esa noche encontraste una de esas rocas estelares en mitad del desierto, aún tibia. Al acercarte, el aire se abrió con un destello de mandarina y una hebra dorada de azafrán, como si el meteorito guardara luz en su interior. Después, el corazón del hallazgo: osmanto suave y extraño, a la vez floral y de piel, mezclado con un soplo verde de hoja de violeta, como si el cosmos también pudiera tener jardines.

Cuando la piedra terminó de enfriarse, quedó lo más cercano a un secreto: gamuza limpia, ámbar amaderado, cedro y almizcle, una estela elegante que no gritaba "espacio", sino "presencia". Y bajo todo, esa firma estelar y mineral, como un rastro que te recuerda que lo extraordinario no siempre brilla: a veces, simplemente se queda pegado a la piel.

Te levantaste, guardaste el fragmento en el bolsillo, y entendiste que el viaje no era hacia las estrellas: era traerlas contigo.